mientras me ducho

Eclipse: desaparición – abandono. Hecho en el que la luz, procedente de un cuerpo celeste, es bloqueada por otro.

Tal vez nuestra realidad, como la de un eclipse, no sea más cierta que el color blanco, visible por la superposición de otros fragmentos de color. Que se percibe a consecuencia de la proyección de una  luz intensa sobre su espectro visible. Tal vez la verdad de cada persona, como el blanco, está sujeta a las superposición de otras realidades y a  la luz que recibe de otro seres interpuestos en su camino. Tal vez, los tonos de la verdad, como los que adopta la claridad máxima, dependan de la desviación que cada persona tome durante su exposición como espíritu visible en la vida. Mientras que la visión de un eclipse de sol es subjetiva, reside en la sensación del que lo observa y no en el sol, la visión de un eclipse lunar sucede cuando esta deja de recibir la radiación solar y entra en el lado de sombra de la tierra. Pero su visión es siempre objetiva.

Tal vez la realidad de cada persona sea solo un reflejo subjetivo de una luz ficticia. O tal vez, lo único real sea  nuestra parte oscura, lunática, esa que se abandona y  es capaz de amar. Que se desangra, se hace blanca, desaparece. Acaso sea lo oscuro nuestra única verdad.

“There is no dark side of the moon really. Matter of fact it´s all dark”

 Eclipse, Pink Floyd

En cualquier etapa de la vida hay siempre un momento que es —el momento—.

Y es tanto dolor ya, que ya no duele nada.

Se vende – vender Se

Ayer, tras una agradable velada con ciertos escritores que habían estado firmando libros en la Feria del libro, me puse a pensar en uno de los miles de elocuentes, divertidos e irónicos comentarios  que surgieron mientras cenábamos. Eso de que (la situación es indiferente al tema) hasta qué punto uno es capaz de venderse o no. Cuando volvía a casa, me preguntaba a mí misma si yo sería capaz de venderme por llegar a ser alguno de los buenísimos escritores con los que cené. Y honestamente creo que sí, que lo haría. Pero esta cuestión, mi capacidad de venderme, no la encuentro escandalosa en absoluto, pues pienso que todos en algún momento de nuestra vida podemos llegar a vendernos.

La cuestión no radica en si seremos capaces o no de vendernos, ni siquiera el que lo hagamos. Lo importante es, en mi opinión, si seremos capaces de asumir con dignidad y elegancia el precio y las consecuencias de lo que nos haya costado hacerlo.

Otro descubrimiento maravilloso:

¡tengo toda la vida para equivocarme!

orden en casa

Encontré a mi hijo en la cocina hablando con su cuñado, mi adorable yerno,(y digo en serio lo de adorable), mientras este metía los platos del desayuno cuidadosamente en el lavavajillas.

—No te empeñes cuñado, —escuché que le decía mi hijo—, mi madre es que mete las cosas en el lavavajillas por orden alfabético. La expresión socarrona de mi hijo y la de cómplice agradecido de mi yerno, me hizo sonreír.

—No le hagas caso R, —le dije—, ya sabes que los andaluces somos unos exagerados. Y él adorablemente se quedó callado. ¿Quién era el exagerado mi hijo o yo?

¿Por qué veremos siempre las conductas de los demás bastante más criticables que las nuestras?

   cuestión de huevos

Ayer, haciendo de guía a un grupo de alumnos ingleses que habían venido de intercambio, paramos de camino a la Plaza de España en Capitanía. Nos dejaron asomarnos y admirar los majestuosos leones, Hipómenes y Atalanta, héroe y heroína de la mitología griega convertidos en leones. León y leona que sirvieron de réplica a los que ahora custodian las Cortes españolas. ¡Ay, qué me costó explicarles esto a los alumnos ingleses! Explicarles, hacerles ver, que los  preciosos y majestuosos leones de las Cortes, no tenían testículos por cosas de la historia. Cuando terminé mi bonita explicación, uno de los simpáticos ingleses del grupo me preguntó así, sin metáfora ni nada: —entonces, ¿los animales de las Cortes españolas no tienen huevos?  Yo, puse cara de poker, you know.

reinventarse

Ahora se lleva eso de —reinventarse— y no sé por qué me da tanto coraje escuchar esa palabra, pero la odio visceralmente, me suena a… me sabe a mierda. De modo que nos pasamos la vida buscando nuestra identidad, preguntándonos quiénes somos, a dónde coño vamos y todas esas cosas y cuando resulta que por fin uno medio se encuentra a sí mismo ¿ahora qué? ¿que nos tenemos que reinventar?. No ya que de vez en cuando nos “interpretemos” como dice una amiga mía para bodas, galas, fiestas… y que admitamos calladamente que nos inventamos porque nos da vergüenza/miedo que los demás descubran quiénes somos en verdad, ahora, encima, lo que hacemos es mentir sobre mentira. En fin, igual así llegamos a la verdad, ¿cómo era eso de menos por menos…? Lo dicho, las modas hasta en las palabras, o por las palabras, o.

parole, parole, parole…

Estoy convencida de que la hermana o mujer o amiga de Mahoma, la de Buda, y hasta la del mismísimo Jesucristo, no llegaron al potencial de iluminación de estos, de lo atareadas que estaban en mundanos pensamientos, como por ejemplo, el averiguar qué les pondrían de comer todos los días.

Claro que seguramente el señor Cañete dirá que  esto no es mas que una excusa porque… —no solo de pan vive el hombre—. Ni la mujer.

       Ah! que el otro día  se me olvidó porque estaba en la cocina: feliz día de la madre, madres.

ad logicam

Hay una persona que conozco que lleva siempre puesta una cara de pena que ni la cara de la Virgen del Mayor Dolor. La tía es triste de cojones, no la he visto sonreír en mi vida. Hasta cuando parece que hace el intento da como miedo, como si en vez de  reír se fuera a poner a llorar, o a cagar. Es como si solo consiguiera sentirse feliz preocupando a los demás. Ya sé que parece un argumento falaz, pero…

            Cada vez estoy más convencida de que  hay personas que el único modo que encuentran de ser felices es no siéndolo.